Годы пройдут расставив
Всё по местам и полкам.
Снег по весне растает,
Небо взовьётся шёлком.
Мягкое – станет мягким,
Твёрдое станет плотным,
Воздух – тугим и мятным,
А не брезгливо потным.
И то, что казалось трудным,
Окажется самым лёгким,
А не мгновением скудным,
Светлым, без маскировки.
Только лишь сапиенс будет
Точно таким, как раньше,
С гордым названьем – люди.
Что-то здесь есть от фальши…
Фальшь?
© Copyright: Владимир Степанушкин, 2024
Свидетельство о публикации №124022005045
Свидетельство о публикации №124022005045
Рецензии