весной проводив поезда

не сойти бы с ума, провожая метелями зиму,
оставаясь в плену разрисованных снегом картин.
я, конечно, пойму, март меня и пришибленным примет
в заточенье весны,
будто муху в анклав паутин.

сигарета дымит, прогорая сомненьями в пепел,
старый кот у забора мурлычет о вешней любви.
этот день января беспричинно морозами светел
и врачует мне душу, до, в рифму, промерзшей крови.
не сойти бы с ума.
смотрит небо на землю устало,
облаками прищурясь, состарившись ровно на жизнь.
с крыш слетает зима, укрывая своим опахалом,
и меня, и прохожих, которые с небом слились.

старый кот убежал, знать свидание будет недолгим,
знать, пора убыстряться мне в такт уходящей зиме.
только снова летят ледяные, до боли, осколки
января и сезона, как пули в последней войне.

кардамоновый вкус у бульона грядущего завтра,
ветер вьется метелью у ног вороного вчера.
здесь моя сторона, сталинград и, кончено же, спарта...
мне б дожить до сегодня,
весной проводив поезда.