Страна Фермата

Один не значит ничего,
Лес вырубают по дереву.
Зеленое, серое, белое,
Каждое для чего?!

Лес вырубают и щепки,
Летят от топора.
Мелкие, почти незаметные,
Такая плата одна.

Руки вздымаются вверх,
Каждая леса дерево...
Рубят их палачи,
На право и на лево.

Не оскудеет земля,
Русская, гиблая, вещая...
Хватит всему топора,
Дровосек всё вырубит,
Останется нищим.

Нет рук,
Нет деревьев,
Нет леса...
Народу заткнули рот,
Уже никого не слышно.

Жертва с рождения тут,
Должен по праву нищего.
Назвать бы страну Фермата,
Боящуюся, некудышную.

Как по весне трава,
С талым снегом от солнца,
Тянется вверх туда,
Где неба свобода слышится.

Так прорастёт народ,
За жизнь, за детей, за веру!
Вместе в будущее идём,
Рука за руку, живой цепью!

Памяти Алексея Навального.


Рецензии