Шутка 11

Наконец-то наступает
новой эры новый год.
Стихоманы сочиняют –
расталантился народ .
Атмосфера предвкушенья
дарит новые творенья.
Сильно, слабо – так и сяк,
под коньяк и под косяк,
пишут авторы в разбежку
свой нетленный самопал
(кто-то свыше нашептал) -
новь и штампы вперемешку .
Их стихи не идеал,
но и гений так писал.

Так писал имея чувство!
Быстро с Анной переспав,
принимался за искусство
(к Музе страстью воспылав)
Забывал про все утехи
про постельные успехи
день и ночь, как раб писал
не питался и не спал.
Что ж его пример - наука?
Просто глупость это всё:
форма, чувство - то иль сё -
не вселенская докука.
Что поэту мудрено,
графоману так дано.

Так дано, и даже слишком,
тем, кто в мире сам с собой
крепит рифмами мыслишки
в стих, ниспосланный судьбой.
Здесь ирония уместна
или нет? Не знаю – честно.
Что читателю вдомёк -
глубина иль гладкий слог?
Говорят (и всем известно),
что нельзя предугадать
где сокрыта благодать,
но поэта манит бездна.
Неисписанный листок
в ней парит, ловя поток.

Рядом кружатся другие.
Кто на слове кайф словил, –
всем бездонная стихия
придаёт подъёмных сил.
Будто рукопись со злобы
зашвырнули с небоскрёба -
то ли правду, то ли бред –
как в копейку в белый свет.
Кто поймает эти списки -
праздных мыслей каталог?
То , возможно, знает Бог,
но не скажет – рейтинг низкий
нашей правды, оттого,
что подводим мы Его.