На деревьях почки набухли,
А на тропке лежит говно;
Обошёл по траве пожухлой,
Только вляпался всё равно.
Знать, судьба у меня такая -
Не был князем, но сразу в грязь..
И, по тропке своей шагая,
Ощущаю я эту связь.
Меж возможностью и желаньем;
И иду к цели - торю путь..
И бреду, на одно уповая,
Что не вляпаюсь как нибудь.
На деревьях почки набухли...
© Copyright: Павел Морозов, 2024
Свидетельство о публикации №124021902163
Свидетельство о публикации №124021902163
Рецензии