Кьянти

Горечь кьянти
незримо таится в кровавом бокале,
Сыр овечий на плате настойчиво просит - возьми...
Мы с тобою за столиком на деревянном причале
небольшого кафе
в городишке Форте-дей-МармИ.

Ветер, с моря пришедший,
рассеянно треплет причёску
и бросает солёные капли на щёки твои.
За спиной англичанин с приёмника слушает "Тоску",
но не в силах никто и ничто
помешать нам двоим.

Солнце зайчиком пляшет
в глазах цвета ясной лазури.
Я смотрю на тебя. Взгляд всё скажет – слова не нужны.
Знаки нежной любви небом вписаны нам в партитуре.
И когда есть они –
все другие уже не важны.

Наши пальцы сплелись:
крылья двух журавлей в оригами.
Остаётся нетронутым символ Тосканы - вино.
Это кажется сном.  Словно всё происходит не с нами.
Будто смотришь с экрана
чужое немое кино.

Ты пригубишь бокал,
оставляя помаду на кромке,
отмахнёшься от чайки, пытавшейся выхватить сыр…

Память часто приходит, стерев дату на упаковке,
и спускает в обыденность
с непокорённых вершин…


Поёт Олег Горелик
http://disk.yandex.ru/d/yGkV3LjlcmuhlQ