Практически белый стих, да

Открываю бестиарий –  буду свой портрет искать я.
Там ему, конечно, место – ты же в ведьмы записал,
Ты сказал, что демоница, что исчадие я ада,
Значит, место на костре мне, вот такая вот любовь…

Я листала бестиарий от утра до самой ночи,
И поверь, мой строгий ангел – не нашла своих следов.
Но внезапно оказалось, что один вервольф прелестный
На тебя похож, мой милый, от когтей и до зубов.

Эх, стихом хотела белым прославлять иезуита –
Вдруг откуда – непонятно, рифма втиснулась  в строку…
Да, когда рука годами пишет в столбик – карта бита!
Не бывать стишочку белым, селяви, мерси боку!

Там костёр-то хоть приличный, чтоб внезапно не погасло?
Я надеюсь, что не ёлка – аллергия  у меня.
Закупай сандал и мирру, и лавандовое масло,
И не вздумай без команды, крикну я сама – "Огня!"

Запылает Карфагеном завтра мой костёр на Гревской,
Раззеваются зеваки, чай не каждый день аншлаг…
А когда проснёшься утром и в окно увидишь Невский,
И услышишь запах кофе… Ты поймёшь, что я пришла.

И – что всё тебе приснилось, и –  по-прежнему я ангел,
Совершенство и богиня, и любимая твоя!
За столом сидишь ты ровно – прям какой-то циркуль штанген!
…А верфольф-то был похожим, вот такой пердимонокль…