Не писал мне душевных писем,
Осторожных писал, перемолотых
И от светской молвы был зависим,
От медалей на грудь приколотых.
Мне хотелось читать между строк,
Что любима и вожделенна,
Мне казалось, что он одинок,
Я кулиса была, он был сцена.
Для покоя его души,
Для комфорта удобной подушкой,
Я жила, как живут муляжи…
Рядом с лесом густым, на опушке.
Жизнь – сцена, затёртый сценарий,
Вечерами крахмальный ужин,
Обойдёмся без комментарий,
Но зачем-то и он был мне нужен…
Не писал мне душевных писем
© Copyright: Наташа Петербуржская, 2024
Свидетельство о публикации №124021800948
Свидетельство о публикации №124021800948
Рецензии