Слова

***

Прости, Господь, мои слова.
Они так часто вылетают
Для остроты, и пустота
Бесплодная меня так ранит.

Прости, Господь, беспечность уст.
Порою нету назидания
В моих словах, в порыве чувств
Я ощущаю выгорание.

В угоду людям, не Христу,
Порой слова мои слетают.
Прости, Господь, за наготу,
Одежды святости теряю.

Прости, Господь, мои слова,
Они Тебя так часто ранят.
Бывает так, что сгоряча
Порой  другого осуждаю.

Язык немало бед принёс,
Он воспаляем от геенны.
Язык совсем не так уж прост,
Хотя один из малых членов.

Благословляю им Тебя
И тут же где-то согрешаю.
Я языком своим сполна
Круг жизни, тело воспаляю.

Самой не справиться, увы,
Мне удила нужны порою.
Язык – огонь, прикраса лжи,
Блистает часто остротою.

Очисти, Господи, меня,
Чтоб мой источник был угодным.
Чтоб сладкою была вода,
А привкус горечи  исторгнут.

Я знаю, Господи, никак
Лоза рождать не может смоквы.
О, пусть же, Господи, всегда
Слова мои будут Христовы.