На поле Куликовом

Дрожит рассвет дыханием земли,
В полях некошеных уже пожухли травы.
К Непрядве встали русские полки
Для грозной битвы и для вечной славы.
Плечом к плечу  сомкнувшись, мужики
С одной молитвой обращались к Богу.
На хмурых лицах пляшут желваки,
Всем в этот час на смертный бой дорога.
Сошлись дружинники, ведомые судьбой,
И, покоряясь силе княжьей воли,
Идти стеной или стоять стеной,
Друг  друга режут люди, топчут кони.
И дикий вой сорвался с тысяч ртов
На выдохе с ударом, в смертном хрипе.
Лязг топоров, мечей, щитов, подков.
Проклятья, стоны, брань, молитвы, вскрики…
Ткёт битва свой ковёр кровавых тел,
Смерть собирает дань капризов власти.
Дань тех, кто в мире жить не захотел,
Сложив на плаху жизнь, добро и счастье.
Но дрогнул враг, и покатился вал,
Вновь сея смерть, с землей тела мешая,
А след за ним  хрипел, кричал, стонал,
С последним вздохом души отпуская…
Враг отступил, оставив, все как есть,
Оружие, фураж, коней, обозы.
Ушел, оставив в этом поле честь,
Вернув Руси все пролитые слезы,
За двести лет упорного труда
Для  сбора пажити и ежегодной дани,
За двести лет позора и стыда
Быть на своей родной земле рабами.

Стемнело.  Ночь питает кровью почву.
Дождь  омывает у погибших раны.
Живые же ликуют этой ночью.
Победа! Отступили басурмане.

Погибшим  - память, выжившим  - почет,
Заслуженные почести и слава.
Но все не вечно, и она пройдет,
Забудет победителей держава.
Запомнит только тех, кто собирал,
Объединял полки на поле брани,
Кто правоту мечом, огнем решал,
И посылал на смерть движеньем длани.