мама, я правда надеваю шапку

мама, я правда надеваю шапку и не слушаю грустные треки,
мама, почему, когда люди любят, они уязвимы и глупы?
почему чем крепче обнимаешь человека,
тем больней тебя ранят его шипы?

мама, я соблюдаю режим и не хожу через пустыри,
держу руки в тепле и даже ношу шарф.
я все реже встречаю людей, с кем хочется говорить,
и ещё реже тех, с кем хочется говорить по душам.

люди безумны, мама, они ругаются трёхэтажным,
любят одних, с другими рожают детей, создают уют,
сначала они теряют кого-то важного,
а потом матерятся и много пьют.

мама, в целом все хорошо, а это всего лишь стих,
просто мне все реже хочется быть искренней,
почему мы встречаем тысячи людей на своём пути,
а цепляет один единственный?

мама, мне нравится мальчик, он меня старше и выше,
я бы всю жизнь его согревала и целовала.
мне хотелось ему писать, лишь бы он увидел/прочёл/услышал,
мне всегда его так предательски мало.

мама, мне снова снится этот дурной мальчишка,
мама, мне так не хотелось отпускать его ладони.
мама,
я тот, кто знает не понаслышке,
каково любить тех,
кто потом становится посторонним.

мама, его всегда нет, когда он так сильно нужен,
кто-то будет его целовать, трогать пряжку на его ремне,
этот мальчик станет кому-то хорошим мужем,

только не мне.

мама, кроме его голоса, все, что слышу - пустой шум,
мама, все хорошо, только иногда в груди саднит ожог,

а знаешь,
мама,
я ему больше не пишу.

мама,
он меня больше не бережёт.