Музыка резала тело молодое по диагонали,
Через пыльную форточку солнце убежало,
Если ты не перестанешь бухать, умрешь, я знала,
Но такие, как ты советчиков кое-где видали...
Скрипка расцарапа крышкой от дешевого пива,
В ноты ты заворачивал траву сомнительного качества.
Ты убивал себя в этой комнате медленно, не иначе.
Все мои просьбы, доводы, уговоры шли мимо.
Ты кричал что-то про политику, ересь как всегда,
Про какую-то свободу, про анархию, про президента,
У тебя на пульте жирная грязная изолента,
А для тебя не ты, а власть как всегда виновата...
Тебя не стало. Ты ушел рано, что-то там с печенью,
Я не винила себя, я винила тех гребанных придурков,
Которые говорят, что другие виноваты... Гора окурков...
Встань, перестань бухать, включись в работу от делать нечего...
Музыку свою делай светлой и вечною.
Гора окурков
© Copyright: Аня Тухватуллина, 2024
Свидетельство о публикации №124021806197
Свидетельство о публикации №124021806197
Рецензии