половина строк написана в каком-то бистро

у тебя в кармане лежат макароны
они плохо стреляют из револьвера
около тебя мир зеленеет
и всё безупречно
наверно,
но так вечно не будет
всё туманом затянет
и земля позабудет
все твои потуги, умора
а я тварь и подонок
об этом знаю с пелёнок
я бы сжёг всё, что можно,
но почему-то так нужно
и финский залив мне пощёчину влупит
я видел счастье воочию
даже простуженным
был смертельно живым
затем взлетел на пружине
и пролетел сквозь все этажи
я не знаю, кто прав
и застрял в текстуре серой палитры
и что ещё делать?
только грусть печатать на принтере
в Питере пить
теперь исключительно,
но ничего больше не выйдет
не будет как раньше
жизнь – это самого себя же предательство
и с помощью слов всего нельзя передать
мне сегодня отвратно,
а завтра ещё тяжелее
моя память желтеет
я весел и полон энергии
как бы не так
эти стихи с каждым разом всё хуже
да и стихами никак не назвать
порчу души и бумаги