Озноб, пробит холодный потом,
Метал, крошился под нагой.
Луна томит кровавым зовом
И пепел чей-то под рукой.
Я чую смерть как будто рядом
Печаль и горе панихид.
Меня пронзила мертвым взглядом
Как мать терзалась от обид.
Она пыталась всё молиться
В руках держа огонь, угли.
Поклоном сильно очень бьётся
Грызя сырой кусок земли.
И легче видно ей не стало,
Её мутило как в бреду.
Она за руку нежно взяла
Сказав - "Сынок, вернись прошу".
Сынок
© Copyright: Андрей Дрозд 2, 2024
Свидетельство о публикации №124021803687
Свидетельство о публикации №124021803687
Рецензии
