зимняя сага

Настоящим хочу сообщить Вам о том,
что не пью - причащаюсь. Не верю, но надо.
Потому и владеет сегодня листом
не молитвенный слог, а любви серенада.
Ну, помилуйте, зимняя сага, мон анж,
а быть может, из летних набросков эклога.
Что же Вам рассказать. Пусть хоть вечер, но наш,
и родится образчик любовного слога.
Как метёт, вон шиповник застыл на ветру,
к завершению клонится месяц несносный.
Мне довольно строки, только завтра сотру,
и останется слово под сердцем занозой.
Согрешил и не каюсь, живу, словно клерк,
раздавая стихи, как долги по кредитам.
Но в карманах полно медяков для калек,
а февраль остаётся довольно сердитым
и гоняет их с паперти - долг платежом,
причащаемся красным и булкой с изюмом.
И в кострах подотчётные ящики жжём,
не склоняясь нисколько к беседам заумным.
Вам пишу - не спешите, пока не горит,
написал, как сумел, но ещё не исправил
мой февральский, заученный канцелярит -
не апостол я всё же, не Пётр и не Павел,
чтоб на староцерковном - не знал, не учил.
Наша летняя сказка - уже небылица,
И шиповник, лишь выдумка хитрых ловчил,
и в автобусе к стёклам прилипшие лица -
не свидетели, это почудилось нам.
Очень холодно и любопытство заело.
Это просто безверие, дань временам,
даже богу довериться - гиблое дело.
И кому-то война, и кому-то вина,
причастимся, не важно, портвейн ли, кагор ли...
Смерти нет. И катается капля вина
каплей крови Христовой в простуженном горле.