Расстелил дорогу вечер
Мефистофелевой свите.
Фонари зажглись, как свечи
На безбожной панихиде.
Льдом сковало перекрёстки:
Это лютень разгулялся.
Прошлых жизней отголоски
Обрекают нас скитаться.
В век последний и безбожный
Урожай былой эпохи
Пожинательницей скошен,
Не оставившей ни крохи.
Небо в красный цвет раскрасив,
Свой шедевр сожжёт Художник,
Ибо труд его напрасен
Там, где вечно точат ножик...
Век последний
© Copyright: Марк Каратанов, 2024
Свидетельство о публикации №124021705076
Свидетельство о публикации №124021705076
Рецензии