За моим окном ночь темна

За моим окном
ночь темна,
И в душе моей фонари
не горят.
Я налил стакан вина
и до дна.
Осень будет, и сосчитаю
своих цыплят.

Но до осени
мне ещё далеко.
Тьма кромешная
в душе порождает страх.
Я в себя смотрю —
только во мне темно.
Всё не так у меня,
всё не так и в моих делах.

Образ демона —
мохнатая черная тень,
будто клякса,
вытекшая из чернил.
Опускается
прямо за стол со стен.
Ну, а после жутким голосом
говорит:

«Собирайся,
пока рассвет не настал.
Темнота — она друг,
не свет, что у райских врат.
Да и чаша твоя,
видишь, уже пуста,
и открылися двери
с кухни да прямо в ад».

Я кричать,
но голос куда-то пропал.
В теле дрожь,
и сил, чтоб бороться, нет.
Если б мог,
я бы кого и позвал
в надежде,
что кто-то
чем-то поможет мне.

Дальше тьма
поглощала меня по частям
и, как чайный пакетик
за нитку, макала в бред
на потеху демонам
и чертям.
Я молил об одном:
только б увидеть свет.

Вдруг на кухню открылась дверь,
жена стоит:
«Дорогой, ну, уже хорош,
пора и спать».
Я за ней пошёл
и без лишних слов,
а из рук её
мне под ноги
светил фонарь.