про фельдшера

Шесть утра, разрывается телефон,
Я уже забыл про нормальный сон,
Судорожно впихиваюсь в форму, беру фонендоскоп,
Ещё не расцвело, водитель уже ждёт.

Улицы подморозило за ночь, слегка знобит,
Но всё-таки не погодой я сейчас убит,
После бурных ночей с горячительными напитками
Не всегда получается изображать улыбку.

"Доброе утро", - глаза режет перегар,
"А что поделать, это жизнь", - мудрейший санитар
Утешает, типа не стесняйся, с кем не бывает,
Но жвачку всё-таки настойчиво предлагает.

И первый скрежет по расшатанной системе нервов
Вызов от какой-то якобы много знающей стервы,
"Опухоль на ягодице, доктор, я умираю?"
"Успокойтесь, у вас там прыщ",-угараю.
"А может всё-таки в больницу, операцию на всякий случай?"
"Девушка. Выдавите, спиртом смажьте, и будет лучше"

Второй заход, с порога мне уже не рады,
"Пока вы едете, подохнуть можно, суки-гады",
И вряд ли этим людям хоть как-то объяснишь,
Что задержал меня болючий слишком чей-то прыщ.

2017