На улице Басманной произвол
Весна зиме сплела коварный гол,
Но в руслах улиц женщина строга,
Хоть «чашей мёда» бьётся… в берега…
Вот дом, где Пушкин отдыхал у дяди,
Но приходил сюда ни дяди ради -
Он укрощал убийственные волны
Точёных бюстов «грудью» ночи тёмной…
Сверкая искрометными речами,
Брал счастье в плен как летний зной – ручьями,
А истребив немых желаний залпы,
Он прибавлял фитиль старинной лампы…
А нынче, Фейервертятся рекламы,
Созвездиями пешеходной ямы -
В поток машин до облаков смердящий,
В подол судьбы о милости молящий…
Но вновь усладой дробь прелестных ножек,
Невинностью скользнувших за порожек,
И стонут ненасытные объятья,
Круша броню сгорающего платья…
И брызги солнца любопытством в шторы,
И воробьям на окнах не до спора,
И слёзы льет от зависти «сосуля» -
Изнемогает в сладости – «красуля»…
И прошлое смещается с грядущим
В букете грёз без фальши вездесущей,
На ложе единения святыни,
Где жизнью наполняется пустыня!
Свидетельство о публикации №124021607754