Слон падает на снег

*  *  *

Ты исчезаешь — сеть на то и сеть,
я продолжаю дёргаться, висеть
в сети и ждать любого мановенья,
но всё это войдёт в стихотворенье,
и только мы помедлим у дверей,
что нашим изумлением подпёрты:
ломиться в них, обратно повернуть?
Издалека не вижу, хоть убей,
какой там знак — он мягкий или твёрдый? —
свечением рассеивает муть,
скопившуюся в маленькой прихожей,
и, сделав шаг на этот праздник Божий,
откуда выйдем и куда войдём?
Наружный свет прихвачен октябрём
и листьями, умершими в подъезде...
И, сделав шаг, останемся на месте?
Но, может быть, и нужно сделать шаг
пока у наших ног ещё лежат
осиновые буби, вини, крести.


*  *  *

Шаги считаю, но не от и до,
ре, ми, фа, соль, а только за и перед.
А перед — осень. Осень. Ну и что?
Её слезам никто уже не верит.

Ей всё равно, шагнёшь ли ты на ля,
махнёшь в Сибирь (а си, конечно, в теме), —
она всегда кончается с нуля,
как на печаль отпущенное время,

окрашенное въ охру и кармин,
пока не заржавеет Божий вентиль;
ферзь бьёт слона: h6 на h1,
слон падает на снег — красивый эндшпиль.