Поэма оборванных строк

У  меня есть крылья за спиной
Я поэт, не ангел, не святой
В тихий одинокий час ночной
Рвусь взлететь  над матушкой Землей

Бессильны крылья, я смертельно ранен в душу
Не в сердце, и не в печень, и не в мозг
Не зрима рана, я не истекаю кровью
Но дней обратных начат скорбный счет.

Мне 37
Брильянты слов и рифмы дивные узоры
Пером на золотой парче стиха
Веленьем божим и послушной музы слогом
Я дух Свободы на Руси Великой прославлял

Велик и славен памятник  нерукотворный
Сквозь время магистраль к нему, а не тропа
Мой слог теперь навек любезен всем народам
В заветной лире, под луной, жива моя душа

Мне 26
Мой стих острей клинка булатной стали
Могуч, прекрасен, словно лик Кавказских гор
Я русский слог, как гений мой восславил
Как мой кумир, принял свинца кусок

В тени густой дубравы, там где шепот влажный
Хрустальных вод ручья таит дневная тень
Цветок небесно - нежный, незабудку я оставил
Мой стих, как божий дух, как колокол среди родных земель

Мне 30,
Русь воспел от полей, от березок
От Луны, да от чувств через край
До Московских кабацких проулков
Где любовь и душа в кровь от ран

Хулиган, с вечной сердца тоскою
С бесшабашной златой головой
На закат, с черной падшей звездою
Сквозь пургу, с белой грустью ушел

Льется стих, льется Русь голубая
Кленов медь, белый ситец берез
На просторах, как ветер гуляет
Дух поэта шальной, без оков

Мне 42.
Несут по краю кони
Не уймет их ни плеть, ни крепкое слово
В гости к Богу со звоном успел, долетел
Только вот не дожил, я куплет не допел

За меня другие не до пишут песни
Где же капитан, что пел "еще не вечер"?
Исповедь души советской человечьей
В райский сад внесу под хриплый звон небесный