Девочка волосы в хвостик собирает.
«Вы ничего не знаете!» – плакала она.
Как она страдает, снова слышит песню,
ту, одну на свете. Написав сама,
она слышит снова, вновь ей снится май.
Март ей не помощник, больше не спасёт.
Снова слышит крики, голос – убегай!
Она уже больше ничего не ждёт.
Может, только снова сядет, сочинит.
То, что она пишет – сбудется, сбылось.
Но сейчас не может – так душа болит.
Уже 150-ый раз всё сорвалось.
Что ей не подвластно в голову придёт.
Она снова сядет и начнёт писать.
Что уже забыто снова оживёт.
Кто-то это всё будет вновь читать.
Кто-то, может, скажет: «Всё в её руках!
Думай, что ты пишешь! Вот и всё, мой друг».
Но он заблуждается. «Ты не прав! Не прав!
Нет, не так уж просто это всё вокруг».
15.03.2017
378
© Copyright: Анна Михляева, 2024
Свидетельство о публикации №124021602709
Свидетельство о публикации №124021602709
Рецензии