Рисуем мир...

Рисуем мир и маленький, и хрупкий,
но, тёплый, как пожатие руки.
Воркуют легкомысленно голу́бки,
степенно отвечают голубки́.
В своих домах актёры и актёрки
играют им положенную роль,
и смотрится прелестно на скатёрке
чай в чашечке… Присядь, мой друг, изволь.
Пуста беседа, в ней ни капли смысла,
не вслушивайся в эту воркотню.
Возможно, что не те настали числа,
но я беседы по душам ценю.
И дни недели что-то подкачали –
сегодня что? Не помнишь? Вот и я…
Напрасно ждать, что будет, как в начале,
так не бывает. Посмотри, струясь,
спадает дождь с полу́денного неба,
а в доме чисто, сухо и тепло.
Беседы непонятные, как ребус,
как птицы, тщетно бьются о стекло,
стараются проникнуть и остаться –
напрасно, мимо цели шелест слов.
Подвержены процессу девальваций
со временем все чувства. И любовь
не избежит остуды, как ни сетуй,
что толку клеить битые горшки?
Разносит хрупкий мир по белу свету,
и нет надежд, почти что никаких,
на то, что всё когда-то возвратится –
необратим стремительный процесс…

Но бьются мысли, как шальные птицы,
в хрустальный купол пасмурных небес.