Воздевают к небу ветви тополя,
Серое в ответ им белым пухом стелет.
Пасмурен и зябок финиш января,
Не хватает цвета, что живёт в апреле.
Дамочка с собачкой смотрит на дорогу,
А по ней несутся, словно корабли,
Подгоняя волны ближе к водостоку,
Каравеллы суши, путники земли.
По сугробам мокрым, по тропинкам склизким,
Вслед за ними тянется грустный пешеход.
Путь его нелегкий, путь его неблизкий.
И понять, способен, кто его пройдет.
Несмотря на серость и его усталость,
Видится родное, близкое душе.
В облике высоток, в отзвуке вокзалов,
Из кусочков город, словно в витраже.
И его покину, вспоминать не стану,
За бортом оставлю, будущее ждёт.
Отыщу причал свой и к нему пристану.
Только где же он? Средь каких широт?
Воздевают к небу ветви тополя
© Copyright: Михеев Олег Владимирович, 2024
Свидетельство о публикации №124021602199
Свидетельство о публикации №124021602199
Рецензии
