И архангелы в трубы трубят,
И восток обнажился зарёю.
Нам о возрасте не говорят,
Мы его ощущаем с тобою.
В серебре седины на висках,
В умудрённости грустного взгляда,
Мы в своих отцветаем садах,
Приближаясь к поре листопада.
Кто-то хочет уже пожалеть,
Кто-то выказать дань уваженья.
Мы не можем, как раньше, взлететь
И осилить земли притяженье.
Но, тоску разбавляя слезой,
Не теряя надежды и веры,
Не спешим уходить на покой,
Даже если распахнуты двери.
НЕ спешим
© Copyright: Владимир Зезюлин, 2024
Свидетельство о публикации №124021601831
Свидетельство о публикации №124021601831
Рецензии