Не я

Учишься такой, как жить.
Ведёшь себя до жути правильно,
И плевать на все пороги, виражи.
Что-то не выходит? Но за других не завидно.

Делаешь по совести ты каждый шаг.
А если оступился? - думаешь: дурак.
Лишний раз не достанешь ты кулак.
А попытки быть хорошим ? - прямо в такт !

Но обернется все не так, как ожидаешь.
Зачем учили быть таким?
Ты для какого мира, бл*ть, не знаешь.
А здесь нужно быть плохим...

Может просто не везет?
Может нужно подождать?
Попозже откроется окно,
И получится заново начать!

Но.. это не я пишу.
Нет, вы не подумайте, что плагиат.
Это не я вношу
В читателя бардак.

Бардак межстрочной суеты,
Что беспорядочно раскидана в тетради.
И кто же, это все сулит
В башке моей, что будет все прям кстати?

Это не я пишу!
Поверить нужно мне!
Вот это услышать я прошу!
И голоса в башке.

Они тоже спорят вечно,
Что здесь слова не бесконечны ,
Что и нет об этом  речи.
Это не я пишу беспечно.

А кто все это говорит?
Толи джентльмен,
Толи на улице бандит,
Толи за углом продажный мент..

Никто не знает.. Но голоса звучат так смело.
Никто не угадает. То справа звук , то слева.
В башке какие-то мрачные стихи бродят одиноко.
Где-то засеяли во мгле ростки, что прорастают робко.

Ваши голоса - мои ,
Будто замершие цветы
На клумбе, что не ждали зиму,
Проросли, и так красиво
Все теперь мертвы.

Одним хлопком, и все взлетит из душного подвала,
Что был построен мной, что бы туда все попадало.
И не сдержать теперь замками приведения,
Они из прошлого мне шлют ведения.
А их здесь увидешь ты.