Связь

Письмо… мы забыли, что это такое,
Давно все заменил нам телефон,
И мы его привыкли слышать звон,
А вот в письме есть сердцу дорогое.

Сейчас представьте нет его совсем,
А связи с миром ты вообще лишен,
В безмолвном мраке тьмою оглушен,
И лишь письмо согреет холод стен,

Мы свою память перестали утруждать,
Зачем нам помнить адреса и имена?
«Друзьями» книга телефонная полна,
Мы разве знаем, что такое ждать?

Письмо… из списка всех контактов,
А ты и другом человека не считал,
Но он нашел, ведь искренне искал,
И сердце вздрогнет в сонме тактов.

Такая связь булатной тверже стали,
Походу не случайно то, не вдруг,
Не тот, кто думал, будет верный друг,
А тот, кто помнить, верить не устанет.

Пути судьбы с людьми нас сводят,
Чтоб мы сумели разобраться сами,
Кто тварь, а кто по жизни с вами,
И время для письма они находят.

Все относительно в мире, весьма,
Письмо… в листе бумаги весть,
А значит смысл жизни есть,
И каждый день ждать нового письма.

Я знаю, что там на другой стороне,
На слова из письма разбиваются строки,
От чувств, набежавших вздохи глубоки,
И тает мороз на холодном окне.