Я

Среди страниц что пишем мы,
Извилистой дороге Жизни
И, вроде как(бы) не рабы,
Но, до чего(же) мы капризны

И то и это, всё не так,
Что не возьмём, всё не подходит
И, лишь когда попав в просак
С поникшей головою ходим

А всё и, Только! От того,
Живя, ума не набирались,
Чтобы послушать нам кого?
Я! Показать всегда Старались


Рецензии