Лимб

Я хожу по минному полю логоса —
На личном фронте, как обычно, войны.
Дипломатические переговоры
Ни к чему не вели, но мне больше нечего предложить,
Разве что пустые консервные банки и шерстяные носки в окопы,
Всё равно чьи.

Победят либо оба, либо никто.
Если прозой — то лучше молчи,
Лучше даже не начинай.
Как пошло звучит поутру будильник,
Как я вчера, когда пыталась добиться каких-то гарантий, каких-то слов…

Слова вне поэтического текста,
Вне секса,
Вне свободной воли
Не означают почти ничего —
Это пыль на поверхности страха.
Я просыпаюсь снова с сердцем, вывернутым наизнанку.
Я иду на работу.

Я буду серьёзной,
Буду ироничной,
Скрывая за помадой
Вспухшие от ударов губы.

Я действительно люблю тебя.
Это значит — я в опасности.

Видит Бог, я пыталась сбежать,
Но сбежать не вышло.
Я опять на арене,
Под куполом цирка,
С акробатическими номерами сердца.
Перед выходом нехотя улыбнусь зеркалу,
Чтобы считать, что всё ещё под контролем.

Не обещай посвящать мне стихов —
Это примерно то же, что насмехаться над алтарями.
Мы напишем хорошую книгу, только она
Не про любовь — она про травмы,
Про отчаяние людей, застрявших в лимбе.

Нам говорили, что выход в Боге,
Но мы даже Бога с собой утащили.
Вокруг продолжается жизнь,
А мы стоим сбоку,
Глядя на тех, кто понимает, что происходит,
Имеет планы на Новый год и прочие праздники,
А также на будни и выходные.

Стихи — мой ответ на всё,
Универсальный детектор лжи.
Я не могу, не имею права их кастрировать.
Вот тебе моя искренность —
Самый ценный металл на этом балу.

Моя любовь к тебе подобна лютне
Разбившейся.