Есть война, ракет летящих свист,
есть угроза хрупким телесам,
и поёт сирена, как артист,
и себя не понимаешь сам.
Кажется, что снится этот бред,
посходили мысли все с ума,
нанося земле и небу вред.
Сонно осыпаются дома.
И не веришь, что придёт покой,
время всё излечит и простит,
безразличной неживой рукой
восстановит, но не воскресит.
Есть война, ракет летящих свист...
© Copyright: Петр Шмаков, 2024
Свидетельство о публикации №124021300722
Свидетельство о публикации №124021300722
Рецензии