Я во сне на войну ухожу.
Просыпаясь, от страха дрожу.
Там такое, что сон не вмещает.
Сон, понятно, пейзаж упрощает.
Но зачем мне об этом писать?
Сам с собой говорю, убеждаю.
Или пробую жизнь наверстать?
Или мёртвых друзей ублажаю?
А ведь главное, вздор эти сны.
Сны – они как москитная сетка.
Мне хотя бы дожить до весны,
я зимой умираю нередко.
Я во сне на войну ухожу...
© Copyright: Петр Шмаков, 2024
Свидетельство о публикации №124021300715
Свидетельство о публикации №124021300715
Рецензии