Если ты умерла молодой,
а я жив и уже старик,
для чего этих лет удой,
улетевших в ничто, как миг?
Жвачка дней залепила рот.
Говорить не могу, мычу.
Уж который по счёту год,
вместо речи, стихи строчу.
Злые ветры дуют опять,
где родился, сирены вой.
Словно зайцы, пошли петлять
души, сбившись в безликий рой.
Очень уж зима холодна,
високосный год потому.
Досмотрю я её до дна,
а потом на память возьму.
Если ты умерла молодой...
© Copyright: Петр Шмаков, 2024
Свидетельство о публикации №124021300687
Свидетельство о публикации №124021300687
Рецензии