Не молился я, не крестился...

О, как легко, светло и радостно!               
Наконец-то, я в "свете том".               
Здесь воркуют ангелы благостно,               
И не стOит болеть ни о чём.               

Здесь щебечут пичуги райские,               
На деревьях яблочный мёд.               
И слоняются евнухи праздные,               
И не делают Еве аборт.               

Ни дворцов нет, ни яхт, ни пороха,               
Ни войны нет, ни боли, ни слёз.               
Лишь святого сияния всполохи,               
И озон от былых, от гроз.
               
Ни забот тебе, ни усталости,
Ни кабацких шалав, ни жулья.
Не хрустят в "поцелуях" челюсти.
Да и вроде бы нет вранья.

И народ, как будто, приличный,
Нет ни злобы, ни хамства, ни драк.
Все читают стихи, да молитвы.
Только я матерюсь... вот дурак!

Господи! Да туда ли попал я?
За свои, за святые грехи.
Не молился ведь я, не крестился,
И вся жизнь была кровь, да стихи.