Усолье. Усопший вечер.
Руки сложу на грудь.
Утром просыпаться незачем,
Если её не вернуть.
Вырвана как страница
Из книги, где я прошит.
Она – перелётная птица
Оседлой моей души.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.