Когда усталость прилипла к телу
Словно что-то сладко-липкое,
И когда на руках кончики пальцев
Стёрты во множество щупальцев,
И боль наматывает на себя прочно,
Как иголка проткнувшая клубок капрона, для хранения,
Я смотрю на перелистывающийся светотенями потолок,
(Пока бумажный поклей не накинет на меня с утра дымку) и задумываюсь,
О цвете бархатной ночи, что кажется мне осязаемой.
И о траве, пропитанной солнцем.
***
© Copyright: Мари Бондаренко25, 2024
Свидетельство о публикации №124021302104
Свидетельство о публикации №124021302104
Рецензии
