Из нефтяного подвала гранитом стреляют блики...

Из нефтяного подвала гранитом стреляют блики,
В быстро пустеющей голове снуют сопливые крики.
Волочу чьё-то мясо вдоль патины римской ограды.
Плавя в руках перила, представляю, как мне будут рады
На вершине равнины, усеянной природной погрешностью,
Что ранее обладала менее плодородной внешностью.

Теперь я иду по мосту, что танцует на диких волнах,
К моим спящим детям, которые прячутся в катакомбах.
По старой памяти гордость им режет горло,
Стыдно признать, что теперь их мучает голод.
Они не в силах кричать даже от сильной боли,
Что проснётся, когда на сердце лопнут мозоли.
Ведь уснули они давно, летним тёплым вечером,
Когда в воздухе не застыл ещё запах человечины.

Я иду уже там, где никогда в жизни не был...
Под строгим по-отцовски недовольным небом
Я похож на стыдливое солнце при трёх взрослых лунах.
Фонарный столб как острый смычок на электрических струнах
Хочет мою спящую совесть воззвать к ответу,
В ответ лишь гудки оттуда, где даже мебели нету.

С каждым шагом мясо становится тяжелее.
Видно, его хозяин спустя время о многом жалеет.
Не дойти мне до деток моих голодных,
Что ждут тёплого мяса в гробах холодных.
Но я верю, даже так мои дети останутся рады...
Нужно только спрыгнуть с римской ограды...