«…Кто такие эти писатели? Сидят за столом, пишут. Ерундой занимаются…» Из разговора за доминошным столом.
На время подзабросил «ерунду»
И не писал совсем почти неделю.
Но понимаю : больше не могу,
Мне трудно жить без этой канители.
Бумага. Ручка – снова понесло
Меня дорогами, оврагами и буераками.
Ведь это для меня не ремесло
А там, внутри, невидимый заплакал.
Другой, невидимый, тихонечко смеется,
И кто-то разговоры разговаривает.
А кто-то раскрывает душу Солнцу,
Да на тальянке весело наяривает.
Кипит житуха, в ней людей полно,
И мир во вне – такой разнообразный.
Вон кто-то камнем высадил окно,
И фейерверком обозначил праздник.
А мне б успеть все это записать,
Мне б не забыть ни одного лица,
Любить людей, и с ними встречи ждать,
Обманываясь – верить до конца…
12.02.24
Ерунда
© Copyright: Александр Сергеенко 2, 2024
Свидетельство о публикации №124021206739
Свидетельство о публикации №124021206739
Рецензии