Восемь будильников

Восемь будильников. И все на восемь с чем-то.
В их интервалах сны рассыпаны зачем-то;
Я в них запутаюсь, сминая одеяло...
То рядом ты, то вдруг тебя не стало.

Зажмурюсь, повернуть чтоб время вспять, и -
Я там. Я без твоих объятий чуть не спятил!
В реальности ж - потухший, как и свечи.
Время не лечит. Время рвёт и мечет!

Мечты.
Ласкать бы вечно твои плечи.
Ведь ты
Так хороша, так безупречна.

Так мало времени. Так много обещаний.
И вскоре утро дню напишет завещание.
Оставив прошлое небрежно на подушке,
Мир грёз разрушу под холодным душем.

Реальность хуже... Нет, её не надо.
Под тушью твоей - слёзы-водопады.
Бездвижен, ошарашен, безоружен.
Ты со своим запалом мне запала в душу.

Один пропущенный. Один из сотни. Но лишь он и важен.
Простыни влажные ещё. Это наш дом бумажный;
Осенний ветер разнесёт его, размелет в клочья,
Но не сотрёт из памяти то лето и те ночи...

Когда ж юдоль закинется устало
Колёсами фортуны и сансары,
В её бреду тебя я снова встречу.
Восьмая жизнь. Восьмая смерть, на восемь вечера.