Утро Опять проклятые враги...

Опять проклятые враги
поотвлекли: щенок и Хорхе
Луис — писатель, вот шаги
и бросились вперёд походки, 
но не успели — пироги
вновь не заладились в духовке.

Залезла в новости по ленту,
а там… Уж лучше б со щенком
ещё разок прошлась по лету
и солнце встретила смешком,
и солнце теплым, тем же самым,
смешком ответило бы ей
и, в одночасье став желанным,
не стало бы ничуть бедней.

Сходить хотела в клуб на гуру
по Bosu-тренингу, что жесть,
да отвлеклась на дочку сдуру,
пока на линии другую —
чуть попросила повисеть.

Когда-то было — двадцать, страшно
подумать… А сегодня — ша! —
двузначность жизни тем плоха, что
двузначность лет нехороша.

И с этим надо что-то делать
сегодня, с места не сходя,
верней, срываясь тут же, день ведь
проходит, и ни дна у дня
нет ни покрышки, что за ересь?
куда ей чувства свои скласть,
чтоб никуда они не делись,
хотя бы большая их часть?

Молчит, заводится и босу
обув себя, в нарядный топ 
нырнув, щёлк зеркало по носу,
по ламинату ножкой топ!

Скорей! Бежать! Ну, что ей «Дама
с собачкой» — тоже мне рассказ.
У ней самой такого дара
на два таких… на два романа,
не где-то там, а здесь и прямо
с порога, срочно, прям сейчас.