Цепкий холод сомкнул объятья
В окровавленной утра тиши.
У природы последнее платье
Ты срывать пока не спеши.
Отступись! Пусть еще немного
Нагуляется бабий век.
Что потом? Все равно дорога
И укатанный мертвый снег.
Не куражься над ней, не надо!
Пусть серебряная роса
Упадет в ночную прохладу,
Где измученные голоса
О своем тихо шелестом листьев
Пробеседуют до зари.
Но торопишь! На ясене чистом
Распускаются снегири.
Все исполнено безнадежно.
Наползает глухая ночь,
И истерзанные одежды
Гонит ветер от счастья прочь.
1995
Октябрь
© Copyright: Алексей Владимирович Лунёв, 2024
Свидетельство о публикации №124021201731
Свидетельство о публикации №124021201731
Рецензии
