лист

Жизнь одна, нет права на ошибку.
А что если ошибка я сам?
Это как-то поправимо?
Нет.
Иллюзии идеальности.
Нет.
Твоей чертовой гениальности.
Нет.
Чувству власти, дурацкой гордости.
Кричу я, в открытое настежь окно.
Сам открыл,
сам залез,
сам держусь за карниз рукой.
Мы чистый лист, если верить писателям.
Пачкаем день, ото дня.
Но это есть ты.
И это есть я.
Люди не могут иначе.
Нас приучили в школе к черновикам.
Если хочешь спиши сочинение у кого-нибудь там.
Но здесь всё не так.
Всё совсем худо.
Нет отличников, двоечников, тех кто получит 4 за милые глазки.
Есть ты и твой карандаш.
Пиши свою сказку.
Замазывай что-то, что-то стирай.
Не получится написать как у кого-то другого.
Правильный вариант?
Нет.
Должен быть свой, не как у кого-то.
Как же так,
я же не знаю,
Что же мне делать?
Хочется подсмотри в тетрадь,
Только в свою, там есть заметки.
Конечно же есть какое-то там клише.
Но без него как-то проще.
Делай как знаешь.
Твой это лист, ни на чей не похожий.
Жизнь надо так прожить что бы считать своей её было можно.