мне до тебя, понимаешь, хватило дерьма и жести

мне до тебя, понимаешь, хватило дерьма и жести,
а теперь я хочу тебя обнимать и в толпе узнавать по жестам,
я давно сыта по горло всякой идеей ада,
а твои губы предательски пахнут апельсином и шоколадом.

жутко хочется думать, что ты мне предназначен,
предначертан, уготован, напророчен,
мол где-то там бог решил: «этой девочке достанется этот мальчик,
чтобы грел её темной ночью»,
чтоб идти к тебе в каком-нибудь легком платье,
чтобы просто рухнуть в твои объятья.

для того, чтобы голову класть на плечо,
гладить по щеке, когда все плохо,
но не для того, чтоб сначала было сладко, опасно и горячо,
а потом текла тушь и хотелось немножко сдохнуть.

не для того чтобы ерничать и сипеть,
не для того, чтоб потом забывать тебя алкоголем,
ночевать у новых и быть противной под утро самой себе.
а для того, чтобы вместе делить любое горе,
целовать в макушку, готовить тебе обед.

но не для того, чтобы ждать и всхлипывать,
недосыпать ночей, скулить, когда не придёшь —
все это избито, выучено и крипово,
а для того, чтоб гулять под липами,
в тёплый июньский дождь.

чтоб кормить голубей и друг друга встречать с работы,
зарываться носом в ворох мокрых волос,
но не для того, чтоб смотреть эти сны, обливаясь холодным потом,
где снится все, чего хотелось, но не сбылось.

не для того, чтобы без тебя здесь сдыхать от тоски кромешной,
выть, как койот, и стишочки ваять ночами,
а чтоб дарить тебе эту нежность,
смотреть, как ты улыбаешься, жмёшь плечами.

но не для того, чтоб мигом сносило башню,
а для того, чтоб греть холодные руки под твоей рубашкой,
не для того чтобы губы кусать до крови в ожидании смс,
а чтоб смотреть вместе на сливочную гладь небес.

хочется думать, что ты уготован мне для простых вещей,
чтобы бежать по лужам в дождь без плащей,
не для того, чтобы после того, как уйдёшь, нервно курить взатяг,
а чтобы собрать воедино все пазлы, механизмы, части,
чтобы домой тащить бездомных котят,
лечить безухих и бесхвостых комочков счастья.

чтоб пить шампанское и босиком идти к реке
под крики чаек, хриплый визг моторов вдалеке,
сидеть у пирса, покуда накрывает мраком горизонт,
понимать по хмурым бровям, по взгляду из-под ресниц,
когда ты расстроен, разбит и зол,
чтобы жить без трагедий, интриг и сплетен.
чтобы целовать бронзу твоих ключиц,

для того, чтобы знать,
что я тоже тебе
за этим.