Зима когда-нибудь отступит,
Освободит в душе места...
Укутавшись шарфом, в тяжёлой шубе,
Уйдет, оставив будто след жгута...
Немного шаркая ногами,
Бурча под нос невнятные слова,
Уйдёт без жалости и без страданий,
Как будто вовсе нежива...
Уйдёт к другим безумным душам,
Покрыть снегами шрамы и следы ножей...
И заморозив мысли, те, что душат,
Спасёт из тысячи смертей...
Плечо подставив, вновь поддержит,
Мятежных духом, падших и больных,
Тех... кто мыслями реальность рушит,
Увязнув в веренице дней былых...
Остудит нрав и бесконечность будней,
Молчанием откликнувшись на монолог...
И чем бредовее он и безрассудней,
Тем красочней её беззвучный слог...
Она, всё выслушав, не будет безучастной...
Зелёнка... пластырь... алкоголь...
Она привыкла быть ужасной
В момент где слезы есть и боль...
Зима...
© Copyright: Степан Тютюнник-Поплавский, 2024
Свидетельство о публикации №124021100256
Свидетельство о публикации №124021100256
Рецензии