2-24. 20. Мои... просто стихи...

Двадцатый
* * *
 
Отчего мне так грустно?.. Тоска
надоела.
За что мне такое?.. Печаль
одолела.
Грызу серу скуку второй день
подряд.
В ширенгу зло выстроил
полностью, в ряд.
 
А им... Хоть бы хны... Улыбаются
черти.
Кричу им: "Своё лицемерье
умерьте...".
Так, нет же... Им всем, что по лбу
или в лоб.
По всем настучал, как заправский
их жлоб*.
 
Куда мне податься от этого хлама?..
При нём вместо стИха явилася
драма.
И я в ней опять самый главный
герой,
стою перед публикой хилой горой.
 
На мне и лица, говорят, не найти,
с ума можно просто на сцене сойти.
И кто-то кричит мне из зала: "Запой...
Ту песню, что мы сочинили с тобой...".
 
Нет. Точно с умишка так можно
сползти,
ответа на грусть никогда не найти.
А, там... За окном... Буйный ветер
шумит,
а я думал он, как мой друг, эрудит.
 
Про всё мне расскажет,
на путь мой укажет,
с которого в грусть и печаль не
свернуть,
немедля забыть грусти каверзной
жуть.
 
 
В.П.
 
*Жлоб - (просторечие) скупец, большой, огромный, атлет.