Тоска

Ты снова в тоске, ветер бьётся в окно,
бардак на столе, не заходит вино.
Каким-то туманом окутанный двор
не радует глаз, угнетает затвор.
Сидишь у окна. Заоконный кефир,
как мгла из ужастика льётся на мир.
И в этом кефире прикрыты от глаз
деревья. Стоят, как большой дикобраз.

И фары автомобильные -
зловещие пятна белильные.

В прострации мозга колотиться нерв,
от чувств отгребёшься, от конченных стерв.
Запить, закурить, заболтать, но не факт...
Подпишешь с тоской перемирия пакт
о ненападении в сердце пером,
когда на тебя ополчается дом,
когда всё вокруг тихо шепчет: - умри!
а голос внутри: - не молчи! Говори!

В молчании боли удвоятся,
душа в безысходности колется.

До звона в ушах напряглась тишина,
казалось, вот-вот поглотит молчуна.
Сжимаются стены и вниз потолок,
в гортани застрял недопитый глоток,
и паника давит сильней потолка,
и хватка депрессии дюже крепка.
Хватает за горло, что не продохнуть,
бессилен и губы свои разомкнуть.

Почти что лишён мотивации
твой дух в депрессивной прострации.

Снуют отражения в бликах стекла,
слеза по щеке из-под века стекла,
ты внешне как будто спокоен и тих,
но словно насосом качает под дых
поток беспокойства, что давит на грудь,
и крик созревает, торя к горлу путь.
Давление больше не в силах терпеть,
уже ты готов закричать, зареветь!..

И ты заорал диким голосом:
- К чертям!!!
Уползла чёрным полозом.

2021 г.