Я шепотом спросил у тишины: "Зачем тебе чужие сны?". Ответа не дождавшись, я лёг спать. Вот час, другой лежу. Не спится. Я встал и застелил кровать. Пошёл на кухню. Ничего не снится. Опять.
Взять кофе? Нет уж, он бодрит. Воды попить? Да как-то скучно. На полке фото - там Мадрид. Вот там был кофе, люди, море. Вдруг стало душно. Открыть окно. Окно... Окно... Ну да, окно - это налево. Там занавески, белые, простые.
И вдруг - глаза. Безумные. Большие. И холодно, и горло давит, давит. Они все ближе, ближе, ближе. Рука сквозь стёкла проскользнула и впилась в шею, словно клещ. Так больно, что и не вздохнуть. Сползаю я все ниже, ниже...
И - щелчок.
Я в кровати, весь в поту. Меня трясёт и страшно до икоты. Крик не прорезал тишины. И душно. Так, что терпеть невмоготу. Взгляд - в окно. А там... глаза.
Мы все обречены.
Ведь ей вовсе не сны нужны.
Не сны
© Copyright: Тина Кальдерон, 2024
Свидетельство о публикации №124021006270
Свидетельство о публикации №124021006270
Рецензии