Голос мой простужен. Я давно контужен.
Жизнь меня лишила всего, что я имел.
Но её я не виню, рука об руку иду, с ней, к прощальному ядру.
Попрощаться с ней хочу.
Шаг один, шаг второй - бездна прыгает за мной.
Повернуться невозможно, оглядеться не могу.
Просто так лечу с тобой, в свой последний путь земной.
Смотрим мы друг другу в лица, пока лечу я, словно птица.
Я вижу жизнь свою, которую прожил. Она видит меня – того, с кем была обручена.
Как жаль, что я надежд не оправдал, как грустно, что связь за годы боли разорвал.
Теперь она не для меня. Теперь и я не для неё.
А до земли четыре метра, но вмиг я понимаю, что сам себя к концу такому подставляю: себя живьём сжираю, свою надежду отравляю и корни в горе выпускаю.
Я просыпаюсь. Холодный пот стекает по вискам.
- Какой кошмар приснился нам.
Подарочная жизнь
© Copyright: Никита Кулаков Александрович, 2024
Свидетельство о публикации №124021000173
Свидетельство о публикации №124021000173
Рецензии