Врут синоптики, бесполезен стал календарь...
В сердце бродит весна, и не верит душа в январь...
От морозного воздуха лишь румянец, да жажда жить!
В сны спускаются звёзды и рисуют в них миражи:
Млечный путь разливается перламутром сквозь облака...
Кто-то видит метель, а я - чудо! Издалека
Голос твой бьётся пульсом в мягкой ямочке меж ключиц...
Так в апрельское небо поднимает Бог стаи птиц,
А ты чувствуешь крылья в каждом взмахе моих ресниц...
Это зимнее время - целый том счастливых страниц.
Кто же вспомнит про холод, когда так внутри горячо,
Словно солнечный сок поцелуем губы печёт...
Врут синоптики
© Copyright: Юлия Коршун, 2024
Свидетельство о публикации №124020900834
Свидетельство о публикации №124020900834
Рецензии
