Открыл, глаза, восемь с копейками утра.
Таким не выгляжу, да и не буду, как вчера.
Мой сон, площадка иммерсивная в миры,
Где времени не жаль, как будто мы коты.
Не знаю правда уж какого вида, племени-
Благополучные убийцы времени.
В окне размазанный, оттаявший глазок,
А в нем зимний закат, ответил на зевок.
Прищученный, прижмуренный и алый,
И самореферентный, добрый малый
Пусти его, задерни двери восприятия балдахином,
Представь свою квартирку третьим Римом.
Межзвездные крестьяне и пилигримы слез,
Пускай несут тебя шутя и невсерьез,
Сквозь добровольный сумрак, крупицы шелухи,
Порою куски счастья бывают велики,
И так оно случается, что сам же человек,
Бросает все бессмертие на розоватый снег.
***
© Copyright: Тимур Мухаметов, 2024
Свидетельство о публикации №124020907038
Свидетельство о публикации №124020907038
Рецензии
