Мир катится в тартарары.
Я прикуриваю от луны.
Пью берёзовый, горький сок
И из веток плету венок.
Сознаю всё в кратчайший срок,
Даже больше того, что ты смог.
В условиях собственной немоты,
Проявляются чётче черты.
И не чувствуя рук и ног,
Глядя точечно в потолок,
Я прикуриваю от луны,
Прогоняя дурные сны.
Мир катится в тартарары
© Copyright: Светлана Герасимович, 2024
Свидетельство о публикации №124020904813
Свидетельство о публикации №124020904813
Рецензии